Potkán hřbitovem pro cizince
pluji americkými oblaky.
Zákoutí života newyorského
pokryl mým zrakům slídou...

Ukraden své zemi chutí mince.
Svatý Patrik je na mraky.
Plodnost stolu rodného
vykleštěna irskou bídou.

Ryšavý vous prokvetlý hladem
pihovatého pláče dětí.
Třikrát destilovaná irská whisky
stáčena anglickými lordy.

Plece zprohýbány smutků nákladem,
rodný dům, vzpomínek smetí.
Dlaň spolykala kormidla třísky
cestou pryč zvrásněnými fjordy.

Přístavní dlažba nové země
pojedla zásobu sucharů z matrací,
potkan sytými ústy pochleboval
modlitbám poutníků za štěstím.

...Před branou nebes nyní kol mě,
zástup právě vylodivších zvrací,
ledovec ega v srdcích torpédoval
titánskou archu jejich veličenství.